Смотритель сказал: «Вы меня убили», вместо того, чтобы заметить, как это глупо приезжать на море в такую погоду, когда еще не сезон. Сине-зеленая от поднявшихся водорослей колыхающаяся масса манила на пирс, ближе к кромке горизонта, где ничего нет, разве что угрюмые тучи. В бегстве позабыв о теплой куртке, зябко поводишь плечами, закуривая ненужную сигарету. Ветер рвет волосы. Растворяешься в непогоде, наконец-то умиротворенно улыбаясь сквозь слезы. Хорошо. Господи, как же здесь хорошо.